Pensava em altos e baixos. Nos obstáculos e nos desafios. Pensava mesmo era nos tais dos porquês. Tão misteriosos, velados, tão essencialmente indecifráveis. Fico inutilmente tentando justificar cada pulsar de cada coração. Será que ao menos há porquês? Confesso que tenho lá um pé atrás com essa crença que tantos defendem com forte veemência.
Organismos biológicos, peso físico, células que se desenvolvem, enzimas, proteínas, ações e reações meramente químicas ou mecânicas. Já dizia Alberto Caeiro: "O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério! O único mistério é haver quem pense no mistério. (...) Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?"

Na beira da vida a gente torna a se encontrar só

Os Povos

(Milton Nascimento e Márcio Borges)

Na beira do mundo
Portão de ferro, aldeia morta, multidão
Meu povo, meu povo
Não quis saber do que é novo, nunca mais
Eh! Minha cidade
Aldeia morta, anel de ouro, meu amor
Na beira da vida
A gente torna a se encontrar só

Casa iluminada
Portão de ferro, cadeado, coração
E eu reconquistado
Vou passeando, passeando e morrer
Perto de seus olhos
Anel de ouro, aniversário, meu amor
Em minha cidade
A gente aprende a viver só

Ah, um dia, qualquer dia de calor
É sempre mais um dia de lembrar
A cordilheira de sonhos que a noite apagou

Eh! Minha cidade
Portão de ouro, aldeia morta, solidão
Meu povo, meu povo
Aldeia morta, cadeado, coração
E eu reconquistado
Vou caminhando, caminhando e morrer
Perto de seus olhos
A gente aprende a morrer só
Meu povo, meu povo
Pela cidade a viver só

Náusea

Cansaço.
Excesso tem sido uma máxima no meu cotidiano contraditoriamente vazio.
Comprimidos a goles secos. Excessiva sensibilidade estomacal e mental.
Ânsia literária e ânsia física provenientes de Oscar Wilde, Pasternek e venlafaxina. Da última só anseio me libertar. E que passem as náuseas! É sintomático que cresçam as ânsias metafísicas, mas fazer o quê? Viver com elas. Convivê-las.
Tomam forma num vidro de xâmpu, fluem sempre, incessantemente, incansavelmente paralelamente às tarefas diárias e, eventualmente, estravazam-se num riso exagerado, numa lágrima sentida ou num sonho pesado e encharcado de suor. Um alívio inconsciente.
Passem!

Look at all the lonely people

Pensava na solidão. Como nos circunda, sempre, num modo incansável, invencível.
Não enfatizo o lado negativo, mas sim sua constância e infalibilidade.
Efeitos e defeitos há muitos. Por vezes alívio. Profundidade certa. Dor? Geralmente. Mas de beleza infalível, daquela beleza artística do Oscar Wilde.

Eleanor Rigby
Ah, look at all the lonely people
Ah, look at all the lonely people

Eleanor Rigby picks up the rice in the church where a wedding has been
Lives in a dream
Waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door
Who is it for?

All the lonely people
Where do they all come from ?
All the lonely people
Where do they all belong ?

Father McKenzie writing the words of a sermon that no one will hear
No one comes near.
Look at him working. darning his socks in the night when there's nobody there
What does he care?

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?

Eleanor Rigby died in the church and was buried along with her name
Nobody came
Father McKenzie wiping the dirt from his hands as he walks from the grave
No one was saved

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?
Paul McCartney e Lennon (?)
Pintura de Alice Neel

Mario Gil

Luz do Cais

Quem deseja ser do céu
Não vacila frente ao mar

Pula o cerco
Visa o cais
Corre em busca do mais
Não se cansa
Não se retrai
Não no instante em que cai

Quem precisa ter nas mãos
O direito de escolher

Sente o vento
Livra o olhar
Deixa o amor derivar
Não balança
Não se retrai
Segue a trilha que vai

Bem no instante em que cai

Diário despertar

Escrito em algum dia de 2005.

Me fez feliz

Numa daquelas desenganadas consultas à programação da TV acabei me surpreendendo ao deparar com o início do Dr. Jivago. Foram cerca de 20 minutos de olhos fixos na tela até que me ocorreu que na prateleira do meio da biblioteca havia uma edição do tal.
Folhas amareladas, forte aroma de passado e capas que já se desintegram. Pouco importa. Tomei-o em minhas mãos e tomou-me a profundidade, a genialidade das descrições, dos dosados bocados de filosofia descritos com tanta naturalidade.
Em meio a longos e impronunciáveis "...vitches" e "...vovs" encontram-se paisagens lacônicas, inexplicáveis fragmentos poéticos e pensamentos singelos de tão verdadeiros.
Que descoberta feliz!

"Para buscar a verdade é preciso ser só e romper com todos os que não a amam o bastante. Haverá algo no mundo que mereça fidelidade? Pouquíssima coisa".
Trecho de O doutor Jivago de Boris Pasternak.

O melhor de tudo é que essa foi a coisa menos feliz que me aconteceu neste final de semana...