Fim da liberadade condicional

Dois dias antes do retorno à labuta. Como nos preparamos para o retorno? Há algo que possa ser feito para que o fim das férias seja menos doloroso?
Pensar nas próximas talvez...

Fernando Pessoa

Uma das características mais especiais de Lisboa é ela ter sido a cidade de Fernando Pessoa. É emocionante pensar que passei por lugares onde ele esteve, que tomei um café na Brasileira, seu reduto quase que diário, mas ao mesmo tempo, que diferença isso faz? Absolutamente nenhuma.
No entanto foi tocante visitar o seu túmulo e ler o que está registrado ali: justamente um dos meus poemas preferidos, que não é nem de longe um de seus poemas mais recitados.
Trata-se de um poema de Ricardo Reis, o racional, o centrado, o evocador de musas gregas.
Aqui vai:

Para ser grande, sê inteiro.
Nada teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
Põe quanto és no mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.

Desde a primeira vez que me deparei com esse poema, levo-o comigo. Primeiro transcrito numa folha de sulfite e preso no quadro de avisos do meu antigo quarto na casa da Vovó. Mais tarde simplesmente na cabeça. Confesso, entretanto, que nunca segui os conselhos de Ricardo Reis. Falta-me disciplina, concentração e força de vontade para ser inteira. Tenho vivido sempre pela metade ou pelos três quartos.
Dommage.

blah

Já não sei o que há de tão contagioso na preguiça. Será que a preguiça é um acompanhamento da vida confortável, da felicidade? Tudo indica que sim.
Com a mente vazia e a agenda livre cultivo vícios outrora intoleráveis. Manias que vão se arraigando cada vez mais profundamente na falta do que fazer.
Ora, que seca. Mas é o que se passa.
Um ano e meio de venlafaxina e a estabilidade humorística permanece, mas a concentração, a inspiração... ah, essas viraram história.
Dias tranquilos, cinzentos e insossos já foram, por vezes, muitas vezes, fonte de inspiração. Hoje são apenas dias. Períodos e mais períodos de 24 horas preenchidos de pequenas coisinhas do dia-a-dia, de programas inúteis de TV, de refeições solitárias, de tarefas de casa. Ai, que seca.
Bem, levantemos a bunda do sofá e tentemos fazer algo menos inútil.

Enfin!

Finalmente parece que a minha vontade de escrever superou a enorme preguiça que havia se apossado do meu ser nas últimas semanas.
Não é falta de inspiração, pois inspiração propriamente não há. Acho que nunca houve. Diversos temas pairam no alto do meu cocuruto. Entrelaçam-se, desenvolvem-se, mas exprimí-los em palavras não é tarefa fácil. Acabam por se tornar um emaranhado de ideias que um dia, gosto de pensar assim, serão a matéria prima de contos, crônicas ou até de um romance. Por que não?

Pensava em altos e baixos. Nos obstáculos e nos desafios. Pensava mesmo era nos tais dos porquês. Tão misteriosos, velados, tão essencialmente indecifráveis. Fico inutilmente tentando justificar cada pulsar de cada coração. Será que ao menos há porquês? Confesso que tenho lá um pé atrás com essa crença que tantos defendem com forte veemência.
Organismos biológicos, peso físico, células que se desenvolvem, enzimas, proteínas, ações e reações meramente químicas ou mecânicas. Já dizia Alberto Caeiro: "O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério! O único mistério é haver quem pense no mistério. (...) Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?"

Na beira da vida a gente torna a se encontrar só

Os Povos

(Milton Nascimento e Márcio Borges)

Na beira do mundo
Portão de ferro, aldeia morta, multidão
Meu povo, meu povo
Não quis saber do que é novo, nunca mais
Eh! Minha cidade
Aldeia morta, anel de ouro, meu amor
Na beira da vida
A gente torna a se encontrar só

Casa iluminada
Portão de ferro, cadeado, coração
E eu reconquistado
Vou passeando, passeando e morrer
Perto de seus olhos
Anel de ouro, aniversário, meu amor
Em minha cidade
A gente aprende a viver só

Ah, um dia, qualquer dia de calor
É sempre mais um dia de lembrar
A cordilheira de sonhos que a noite apagou

Eh! Minha cidade
Portão de ouro, aldeia morta, solidão
Meu povo, meu povo
Aldeia morta, cadeado, coração
E eu reconquistado
Vou caminhando, caminhando e morrer
Perto de seus olhos
A gente aprende a morrer só
Meu povo, meu povo
Pela cidade a viver só

Náusea

Cansaço.
Excesso tem sido uma máxima no meu cotidiano contraditoriamente vazio.
Comprimidos a goles secos. Excessiva sensibilidade estomacal e mental.
Ânsia literária e ânsia física provenientes de Oscar Wilde, Pasternek e venlafaxina. Da última só anseio me libertar. E que passem as náuseas! É sintomático que cresçam as ânsias metafísicas, mas fazer o quê? Viver com elas. Convivê-las.
Tomam forma num vidro de xâmpu, fluem sempre, incessantemente, incansavelmente paralelamente às tarefas diárias e, eventualmente, estravazam-se num riso exagerado, numa lágrima sentida ou num sonho pesado e encharcado de suor. Um alívio inconsciente.
Passem!