Um floco de neve turco

A Turquia é um país desses que nunca me interessaram em particular. Mas acabei, meio que por acaso, pegando o livro Neve da prateleira da casa de uma amiga. Ela tinha dito que tinha sido escrito por um finlandês ou norueguês. Interessei-me. Cedo, porém, percebi que se tratava de um escritor turco e de um romance ambientado em uma cidade fronteiriça da Turquia. Torci o nariz, mas encarei a leitura. 

Confesso que o romance não me cativou, mas foi bastante interessante mudar de ares. Afinal, tenho vivido na Rússia nas últimas leituras.

Neve trata de assuntos que fazem parte da vida dos turcos, dos islamitas, das mulheres que cobrem a cabeça com mantos. Tudo tão distante de mim... Tudo tão extremamente fora da realidade de um brasileiro, de um ocidental. É difícil pensar em alguns desses assuntos com seriedade, com a profundidade que pedem. Talvez por isso a minha leitura tenha sido tão superficial. Talvez por isso eu ainda me questione por que O. Pamuk ganhou o prêmio Nobel com esse romance. 

Mas a leitura foi válida.

Namorando a Rússia

Os últimos dois anos foram, definitivamente, anos da Rússia em minha vida. Tudo começou com o Dr Jivago que, confesso, não me cativou tanto assim, mas plantou a sementinha da curiosidade e me conduziu a Dostoievski.  

O primeiro contato com o grande realista russo já havia acontecido há alguns anos. Por indicação de um amigo e por vontade de conhecer o famoso Idiota, empreendi a leitura do romance. A leitura ficou pela metade e o livro ao Deus dará. A verdade é que por motivos práticos a empreitada não foi para frente. A edição era ruim, a cópia de outra edição de que dispunha era, de fato, uma cópia, sendo assim de difícil manuseio. 

Porém, tentei mais uma vez. Dessa vez com sucesso. Fiquei cativada pela ingenuidade do nosso herói, com a descrição mais do que detalhada do grande escritor que podia gastar mais de cem páginas em um só dia de história, sem, de modo algum, entendiar o leitor. Tantas facetas, tantos pensares e tantos angulos de análise, visão, descrição. Como pode um cara ser tão completo, profundo, contundente? E ainda vivendo naquelas terras gélidas.

"Se Dostoiévski viveu lá na Sibéria e não se congelou (...)  se Dostoiévski vivendo na cadeia a tudo observou..." (Wandi Doratiotto)

Então, daí, foi um pulo para que me visse apaixonada, obcecada por sua obra. Foi uma fúria, um consumismo exacerbado de romances russos. A dificuldade, no entanto, existia. Ler e pronunciar os nomes, tantos nomes, e tão longos e consonantais foi difícil. Mas venci. Entre Nastássias, Dimitres, Anuchas, Ivans, Raskólnikoves e outros mais, acabei por me familiarizar. Hoje, penso, gostaria até de ter um samovar em casa!  

De Dostoievski passei a Tolstoi, Gógol e outros. E tantos ainda por vir... Tuguernieves, Pushkins, Lermontóves...

A Rússia me cativou. Até assisti à animação Anastásia! Logo eu que não gosto de animações. Essa é a prova cabal de que a Rússia me cativou.

Boris Pasternak

Dr Jivago

Mikhail Bulgákhov

O mestre e Margarida

Dostoievski

O adolescente

Noites brancas

Os demônios

Humilhados e ofendidos

O jogador

Crime e castigo

Memórias de subsolo

Os irmãos Karamázov

e tantos outros contos... 

Tolstói

Anna Karénina

Gógol

O nariz

Almas mortas

Nikolai Leskov

Lady Macbeth do distrito de Mtzensk

Vozinhas estridentes e perguntas pertinentes

Esta semana a minha turminha do segundo ano de Português aprendeu e praticou o uso da letra H. Meu desafio é sempre o mesmo: desvincular o som, ou melhor, a ausência do som da letra H inicial no português do som da letra H inicial no inglês. O desafio requer insistência apenas. Mas o interessante foi o surgimento de duas perguntas por parte dos pequenos. Perguntas pertinentes, inteligentes que acabaram por me deixar com cara de interrogação por alguns segundos. Transcrevo-as."Miss, se a letra H não tem som, por que nós precisamos escrever as palavras com ela?" e "Miss, se a letra H tivesse som, que som seria?"

Ótimas! Por isso que amo as crianças.

Falas contundentes

Sendo professora do fundamental 1, diariamente sou presenteada com pérolas da criatividade e da ingenuidade dos pequenos. Vale a pena registrar algumas falas marcantes. 

• Falávamos sobre as charmosas calopsitas e eu, com toda a intimidade que tenho com os animais domésticos, disse:

     -- Nossa, mas não posso ter um bicho desses em casa; é muito vivo.
     -- Então compra um porquinho da Índia, ele não é tão vivo.

 

O parto da ideia

Woland, o diabo de Bulgákov em O mestre e margarida, diz que não há nada mais insistente que um fato, mas, a meu ver, a insistência de um fato está consumada e definida por meio de sua natureza, de sua condição. O que a mim me parece realmente insistente, e até irritantemente insistente, é uma ideia. Ah, e quantas dessas já tive. É noite, sinto-me quente e confortável na cama, mas eis que, de repente, brota uma dessas. Uma ideia. Tenra, morna e quase transparente. Tento pensar em outra coisa, ou melhor, não pensar; dormir. Afinal é dia de semana e as minhas 8 horas de sono têm sua razão de ser. Mas ela vem vindo aos poucos e bum! Brota. Ainda reluto e viro para o outro lado. Ajeito o edredom, aperto mais forte o meu bicho de pelúcia acreditando que assim Morfeu embalar-me-á em seus braços, mas ela insiste. Surge e resurge cada vez mais definida ainda que confusa. Uma ideia em amálgama. Espanto-a de novo, pois é dia de semana e cada minuto subtraído do meu sono será lamentado nos momentos de cansaço do dia seguinte. Mas o coração aperta, sinto seu bater apressado e me entrego. Sei que esse  bater descompassado registra a germinação de uma ideia. Ideia que não me deixará em paz, que não me deixará dormir até que receba sua parcela de reflexão, pensamento, planejamento e desenvolvimento ou total descarte. Mas é assim. Insiste e pulsa até que algo seja feito. Há, de fato, algum fato mais insistente que isso?

A flor e a náusea

(...)

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

(...)

Carlos Drummond de Andrade

(Des)Esperança da Rosa

A rosa
Era especial, mas de sonho regular:
Para o perdão seria a ferramenta;

O detalhe que não pode faltar à noiva,

Ou uma a mais numa coroa ou num caixão.
Fosse qual fosse o sonho a se realizar
O importante era, de um modo ou de outro,
que sua função se cumprisse.
Não importava ter vencido,
Na inesperança, o asfalto.
Qualidades sobravam para que
Tal destino bastasse, mas era só aquilo
Tudo que queria.

Lia Ribeiro

Conclusão de uma antiga e engavetada reflexão

Apesar de ainda meio camoniana no sentido físico da expressão, por algum motivo, finalmente deixei a minha vontade de escrever encabeçar a minha lista de prioridades e peguei o micro para transbordar. Pensava na imaginação pueril, na literatura para crianças e na entrevista da Tatiana Belinky. Segundo ela é preciso pensar como uma criança para escrever literatura infantil de qualidade. É claro que para estabelecermos um vínculo frutífero com os pequenos, a visão de mundo a partir do seu ponto de vista é necessária, essencial. Ao contrário disso, o que notamos atualmente é a contínua e crescente atitude superficial perante a criança. Pais que criam seus filhos de modo prático, indolor e conveniente, e professores que suam professando-lhes tradições vazias, valores defeituosos e comportamentos nada pueris. O tema puxou-me para a crítica, é claro. Tal associação é inevitável para aqueles que, como eu, lidam diariamente com os pequenos.
Frequentemente me pego reclamando e maldizendo a minha profissão. São muitas correções, altíssimos índices de decibéis, volts e mais volts de energia despendidos diariamente, carnavais inteiros de jogo de cintura e toneladas de paciência. Mas num diálogo interior comigo mesma, sempre constato que meu trabalho não podia ser mais meu. Soube, desde o princípio, que depois de trabalhar com crianças não seria mais capaz de trabalhar com adultos. E sei que faço a diferença.
A criancice me encanta. Nada como ver o mundo pela primeira vez...